Virginie Leroux, la trentaine joliment enveloppée, attachée culturelle à l’ambassade de France à Nairobi, rentra chez elle plus tôt que d’habitude en ce soir caniculaire d’août 1998. Elle se préparait à ouvrir la porte de son garage quand un gémissement plaintif provenant de derrière un jacaranda solitaire s’éleva subitement dans l’air. Marchant sur la pointe des pieds, l’œil circonspect, elle s’approcha de l’arbre au tronc vigoureux, et alluma la lampe torche de son téléphone portable. Une ombre roulée sur elle-même, qui se tordait dans d’atroces spasmes, se détacha aussitôt dans la lumière. Elle se pencha sur elle et l’examina de près en poussant un irrépressible : « Oh, le pauvre ! Mais tu es blessé ! » Sur le coup, elle pensa à le faire soigner par un spécialiste, mais l’heure du couvre-feu, décrété par les autorités kenyanes consécutivement aux attentats sanglants qui avaient endeuillé la capitale deux heures auparavant, allait bientôt sonner.